Hace unos días comencé a leer un libro en inglés porque quería entrenar mi mente para crear más conexiones. Por si no lo sabías, cuando lees un libro en otro idioma tu procesamiento cognitivo cambia, comienzas una codificación de cada palabra para entender los contextos y buscar alguna similitud cultural con la tuya. A diferencia de que lo que pasa cuando lees en tu idioma dejándote llevar por ciertos sentimentalismos, cuando lees en otra lengua te vuelves más objetivo con lo que lees. Básicamente, leer en otro idioma te brinda un mejor criterio. 

Este libro lo compré porque era un “bestseller”. No tengo nada en contra de los “bestseller”; todo lo contrario, sé que puedo aprender mucho de las historias que venden. Se trataba de un libro llamado “Hello beautiful world, where are you?” en español: Hola Mundo Bonito ¿Dónde estás? de la escritora irlandesa Salley Rooney. Lo primero que noté es que la historia, es una trama de primer mundo. Problemas de gente privilegiada en países desarrollados. Este tipo de literatura me recuerdan a las películas de los Derbez y Martha Higareda. No hay pecs, es un contexto, cada uno tiene sus problemas y tiene el deber de experesarlos como guste; eso no le quita valor. Al menos eso creo. 

Lo otro que noté, que fue lo que en realidad me trajo a escribir esto, es que el libro está lleno de detalles innecesarios. Cosas como: “Entró a la casa que tenía una puerta color café y junto a la puerta una silla de madera en donde la gente se sienta”. Por eso comencé a sentir flojera de terminar el libro, no porque la historia fuera mala sino porque hay un montón de detalles que están quitando tiempo y espacio al lector. 

Hace rato, me topé con un tiktok de la controversial Avelina que decía: No tienes que leer de todo, hay narrativas que no son pura información. En cambio si lees por ejemplo a Tolstoi, te das cuenta que las cosas pasan, que de pronto un personaje ya está en otro conflicto. 

Eso me recordó a otra cosa: los escritores. Hay escritores que crean mundos mágicos y universos, esos son escritores de asiento. Pero hay otros como yo, que me formé leyendo a Jack Kerouac, Annie Earnaux, Burroughs, José Agustín, Bukowski, Hemingway, Whitman, Roberto Bolaño, Ernesto Sabato, Carlos Castaneda; nos llaman vivenciales. Nosotros no creamos universos ni dimensiones paralelas porque ya la propia realidad es digna de asombro y vida se encarga de llevarnos a la contemplación de nuestro propio ser como algo extraño y complejo de existir. 

Si alguna vez lees mis novelas como “Teoría de la Fragilidad”, “¿Cómo volverse mochilero?”, “Guadalajara, mi amor” o mis cuentos como “El hombre del telescopio”. Te darás cuenta que no doy muchos detalles de lo que pasa, que las cosas que suceden tienen su propia fuerza y decoro para existir. 

Pero bueno, cada quien se identifica y se siente atraído hacia ciertos libros y autores. ¿A ti qué te gusta escribir o leer ? ¿De caguamas, morras y bares? ¿Dragones o seres espaciales? ¿Fuerzas extrañas y mundos de fantasía? 

Sólo escribo esto para que estén conscientes, de que tanto la poesía como la narrativa no se pueden encasillar en un estilo. Y que el ignorante es el que va repitiendo lo que todos le dicen sin tener ningún punto de vista.

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Así que te daré una serie de consejos que probablemente harán que si le dedicas el tiempo suficiente, dentro de poco tú también estés generando algunos dólares extra con tu escritura. 

• Deja de criticar a todos los escritores que están haciendo las cosas que tú no has hecho. Y no te lo digo porque esté bien o mal criticar, sino porque es una pérdida de tiempo, tu opinión no cambia al mundo, tu resentimiento o punto de vista diferente no hará que un escritor deje su trabajo y se ponga a hacer las cosas como a ti te gustaría o de acuerdo a lo que tú consideras valioso en la escritura. 

• En lugar de estar viendo lo que no te agrada de los escritores que aparecen en tus redes sociales, cambia tu enfoque y pregunta ¿Por qué estoy viendo esto? ¿Qué están haciendo bien ellos que yo no no pueda hacer? Haz una lista de ideas y palabras de lo que crees que le funciona a ellos y cómo podrías llevarlas más lejos para ganar audiencia.

• Deja atrás la idea de que eres un genio incomprendido y adelantado porque nadie lee tu basura. La verdad es que esa idea solamente está hiriendo tu ego en lugar de llevarte a aprender nuevas formas de comunicarte a través de la escritura. Toma en cuenta que no has escrito ni dicho nada nuevo, solamente vamos reinterpretando el mundo a través de nuestra experiencia y hay miles que lo están intentando a diario. 

• Toma un taller de escritura. Busca uno, por internet, en tu ciudad, busca formar parte de alguna comunidad de escritores. Las ideas de otros van a enriquecer tu trabajo y vas a poder saborear distintas perspectivas de la escritura que te van a animar a crear mejores poemas e historias.

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Les digo que no es para todos, porque si te vas a ofender o ganchar con el primer idiota que critique tus textos seguramente nunca vas a sobresalir; porque la mediocridad de los resignados te arrastra con ellos cuando les intentas demostrar que tienes valor por lo que haces. Tampoco es bueno volverse escritor solo porque crees que le escribiste un par de poemas buenos a tu ex. Deja tú, si un día decides publicar tu libro vas a tener que invertir en un editor, luego en un diseñador para la portada de tu libro y también en imprimir tu primer tiraje porque definitivamente ya nadie te lleva a la cima por talento sino por los números que puedas generar. Vas a gastar tus ahorros, tu paz mental, tus amigos que dicen apoyarte ni le van a dar like a tus publicaciones cuando vean que ibas en serio porque tu iniciativa les recuerda su mediocridad o conformismo.

Y peor aún: si un día dejas atrás todo lo que te digo y continuas te vas a encontrar con más idiotas que te van a decir que tuviste suerte, que tienes pactos con políticos o que eres un iluminati. Van a inventar historias de tu vida que hasta comenzarás a dudar de ti mismo y creer que son ciertas. Esa es la parte incómoda de progresar: no entender por qué a pesar de que no te metes con nadie la gente cree que tiene el derecho de meterse contigo porque su narrativa de vida no les llevó a ningún lado.

Y luego deja tú, si tus textos se vuelven tan virales y comerciales tienes que soportar que un montón de marcas e influencers se los adjudiquen restándote a ti mérito. Verás a otra gente famosa admirar a otros famosos por cosas que escribiste tú y las hicieron pasar como propias. No te van a pagar nada y vas a darte cuenta que los registros de derechos de autor fueron una pérdida de tiempo y dinero.

Pero sí a pesar de todo lo que te dije, no te importa y tampoco tienes expectativas porque lo quieres hacer ya que se te hincha uno de tus aparatos reproductores. Entonces quizás, llegues a sentir la verdadera felicidad y adicción de un escritor: ir hasta el final.

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La entrada NO SEAS ESCRITOR INDEPENDIENTE se publicó primero en Quetzal Noah.

Por más que quiera escribir como Benedetti nunca tendré ese aroma a melancolía que me recuerda a los tangos, al tranvía y al Río de la Plata nublado. Quizás porque no pasé mi juventud o mi adolescencia por allá en los barrios de Montevideo. También porque obvio, no soy Benedetti; aunque trato de leer más libros de los que me alcanza con mi casi siempre poco tiempo para ampliar el bagaje de mi léxico con jergas y juegos de palabras. Porque uno no puede escribir lo que no es, lo que no siente, lo que no conoce (a menos claro de que esté tratando de escribir una ficción o una fantasía) en la expresión poética se nota la verdad de lo que a uno le rodea. Y si bien, puede parecer pobre lo que escribo; al menos es real y da fe de que soy un humano con carencias, privado de ciertos privilegios y también del conformismo que hace más duradera la felicidad. Yo puedo escribir de cerveza, futbol, la secundaria pública, el taller de mi papá, los domingos con la carne asada y esos viajes en carreteras viendo el paisaje mexicano escuchando en una radio de casete una cinta de los Temerarios, los hippies de San Cristóbal, el tenebroso desierto de Atacama, las montañas de Bariloche o la fiesta en Zicatela. Porque esas son mis vivencias, mis propias cosas. Esas cosas, las más normales, las que parecen insignificantes, son en esencia la marca personal de cualquier escritor para construir su estilo. Algunas personas me dicen: yo quiero escribir como tú; me río de esa tierna ingenuidad de que no noten lo mal escritor que soy. Y les digo: no, no escribas como yo, ni como Benedetti, Bukowski, Withman o Dickinson, etc; escribe como tú, lo que te desagarra, los recuerdos tristes, los lugares de tu infancia, tu primer juguete, el mejor día en la secundaria, tu primer peso, o lo que ves en un día tan rutinario cuando vas de tu casa al trabajo.

Pero no escribas por dinero. Ya hay muchos que hacen por eso y vieras lo malos que son. Tampoco por fama o reconocimiento porque luego te aburres de lo vacío que es pretender ser alguien con algo que no se disfruta. Escribe sólo porque de tu surge esa necesidad que nadie te podría arrebatar a pesar de que intentaran alejarte del bosque de las palabras. Los libros son ramas de este infinito árbol de la escritura. Para coger sus frutos, debes recorrerlas con deleite. Y recuerda que tú también eres un libro que ha comenzado escribirse.

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Esta semana me pasó algo bien denso. Estaba dando la vuelta de descanso después de correr durante media hora cuando me pregunté ¿Quién realmente me lee? ¿Quién es esa persona que le da likes a las pendejadas que publico? ¿Es verdad que me aprecian o me admiran? Es que me he encontrado con tantos comentarios, realmente nunca les doy tanta atención porque me enfoco en lo mío que es escribir.

Pero, no puedo dejar pasar por alto el hecho de que me siga tanta gente; es obvio que: he hecho algo bien o tengo un talento natural. No sé cuál de ambas sea más cierta, porque de lo contrario no me explico porque sigo vigente a lo largo de casi una década cuando ya vi a una generación de escritores maricas rendirse y decir: ay es que ya nadie lee, pinches nenitas.

Disculpa, a veces no sé si me estás leyendo y pienso que sólo escribo para mí. A final de cuentas, así comencé y por no tratar de caerle bien a nadie siempre he entrado en polémicas. Equis, a medida que uno se hace viejo debe entender que no hay razón para tratar de entender a un mundo confundido.

Todo esto me hizo pensar: Bueno, la gente tiene una vaga idea de mí a través de lo que escribo. Se imaginan a alguien. No sé si ese alguien sea un vato que le gusta asar carne y pistear viendo el futbol. No sé si ese alguien sea un wey sufriendo porque está tratando de darse ánimos. No sé si sea un wey que lee y que quiere irse de fiesta. La verdad, siguiendo la lógica boleena: sí y no. Pero esa es una ficción de la gente ¿Cómo están tan seguros de que no soy un hombre obeso quejándose del PAN? ¿Cómo están tan seguros de que no soy una morra hípster que fuma mota todo el día o un vato minando criptomonedas?

El punto es: nunca conoceré a la mayoría de mis lectores, me leen más de medio millón de personas. Más de lo que le cabe al Estadio Azteca. Más de lo que es la población de Islandia. Más gente que los fans del Necaxa o el Atlante.

Pero también soy optimista: si conectaste con algo que escribí no fue sólo porque te gusta, sino porque eso tenía sentido para ti en otra vida o en una de las múltiples realidades de este universo. No podemos descartar el hecho de que ya nos conocimos en una variante de este mismo sistema de galaxias.

Por eso en lugar de firmar cosas como: gracias por comprar mi libro o con cariño para…me puse a escribir dedicatorias de una manera en la que yo sintiera que ya te conocí. A final de cuentas no nos consta que lo que hay en un libro es verdad, quizás la dedicatoria haga más grande la ficción que alimenta a la imaginación (porque la intención de la literatura es pensar en otras cosas ¿o no?)

Quizás en otro universo ya nos pusimos pedos, fuimos al estadio, me oriné en tu jardín, me pagaste un uber por malacopa, te decepcioné porque soy más humano que escritor, me hablaste de un ex que ni te la chupaba bien, te encontré en el mismo puesto de tacos o viajamos en el mismo asiento del metro.

Y una de estas dedicatorias sólo nos llevará a recordar lo que hemos compartido sin pasado, presente o futuro.

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La avenida Constitución estaba congestionada por un accidente de tráfico, así que tomamos un atajo por el Barrio Antiguo. Pasamos frente a La Tumba. Recuerdo ese lugar, la última vez que estuve ahí fue porque me contrataron para trabajar de mesero. Tenía una amiga que era la encargada de la planeación, fue ella quien publicó en facebook que solicitaban personal para cubrir un evento por la noche. Pagaban quinientos pesos por el turno más las propinas. Era costumbre mía tomar trabajos de mierda para poder tener algo de dinero y sobre todo tiempo, porque si eres escritor no necesitas tanto dinero como piensas; lo que en realidad necesitas es tiempo. Sentarte a escribir encerrado en tus ideas y no dejar que nada te distraiga durante horas o días. Le mandé un mensaje a mi amiga.

-¿De qué se trata el evento?

-Es un recital de poesía.

-¿Un recital? ¿De quién?

-De Andrés Ortega

-¿El poeta de los vídeos?

-Ese mismo.

Andrés Ortega era el poeta del momento, un fenómeno del internet. Tenía un canal en youtube con cien mil suscriptores, la mayoría eran chicas. Era un tipo apuesto, siempre con un cigarro en la mano cuando abría sus libros para leer. Su cabello era brillante y pasaba la mano por su fleco para peinarse cuando terminaba de recitar, era un gesto coqueto y característico de él. Sus fans amaban que hiciera eso. Andrés Ortega escribía sobre coger, las prostitutas, la cerveza, la locura y la nostalgia. Al terminar sus recitales siempre había un par de chicas esperándolo, bebía unos tragos con ellas y al final se iba con la que más le gustara. Era un pendejo que escribía cosas simplonas para el público en general. Era un rockstar de la poesía comercial. Yo le tenía cierta envidiaba y en el fondo quería ser como él. Quería su fama, su carisma y tener el poder de escribir y provocar sentimientos de calentura, asombro y melancolía entre la gente. Viajar cada fin de semana a una ciudad y hospedarme en un pueblo mágico para sacar una foto de mi café y mis chilaquiles en una terraza concurrida.

La comunidad de escritores de la ciudad hablaba mal de él. Decían que gracias a él la poesía era corriente y simplona. Que su estilo era una moda. Pero, estoy seguro que muy en el fondo, cuando hablamos tan seguido y tan mal de un pendejo es porque deseamos ser como él o tener algo de su suerte. La gente más estúpida y con baja autoestima le da demasiada importancia a gente famosa a la que no le interesa en lo más mínimo su vida.Sin embargo, tenemos que aprender algo de aquellos que están logrando las cosas que nosotros quisiéramos alcanzar; al menos para entender mejor el camino y conseguir experiencia.

Fui a un ciber e imprimí un par de textos. No hay que descartar cualquier oportunidad. Estaba emocionado, sentí que aquel día se manifestaría la señal del destino que tanto había esperado. A veces la suerte de un perdedor depende de que otro pendejo esté de buen humor.

Llegué alrededor de las seis de la tarde. Me pusieron a acomodar sillas. El escenario estaba en el patio. Era un patio de una casona, cabían alrededor de cien personas. Las mesas eran altas, al estilo de aquellos bares donde siempre tienen promociones de cubetas. Como a eso de las siete de la tarde llegó la estrella. Traía una chaqueta de piel, botas vaqueras, unos jeans que me hacían verse más rudo. Entró con una chica, era su manager. Fue hasta el fondo del escenario para revisar el equipo de sonido. Encendió un cigarro y luego escuché que me llamaba mi amiga. Me dijo que me encargara de todo lo que él necesitara. Me acerqué a presentarme.

-Hola Andrés. Mi nombre es…

Le dije mi nombre y me pidió una cerveza indio. Cuando regresé pude contemplarlo mejor, sus ojos mostraban cierto cansancio, estaba más flaco que en sus vídeos y no era muy alto. Ya no parecía un rockstar , ya no se veía tan imponente. Era una persona que escribía y que quizás tuvo algo de suerte para llegar a donde estaba. Ese día aprendí que si tienes la oportunidad de conocer a un escritor o poeta famoso lo mejor es no aprovecharla, porque te vas a decepcionar. Aprendí que si conoces a un escritor o poeta famoso evites preguntar ¿qué te inspiró? ¿cómo le haces para escribir? Y la más importante ¿puedo enseñarte algo de lo que escribo? Porque seguramente no lo van a leer; es decir, ellos son escritores, no editores.

-¿Sabes? Yo también he escrito algunas cosas.

-Ahh. Qué chido.

Saqué de mis pantalones un pliego de hojas dobladas y se lo enseñé. Sólo las tomo y las guardó en su chaqueta. Encendió un cigarro y dijo:

-Lo voy a leer.

Tuve un poco de esperanza. Pero ¿de qué me sirve que un escritor famoso me lea? ¿Haría alguna diferencia? Me sentí un pendejo desesperado por aprobación. No debí hacerlo. Andrés Ortega era muy buena onda siempre y cuando no te acercaras demasiado a él y no intentaras buscarlo para decirle que tú también escribes. Era normal conservar cierta soberbia; es parte del ego en un artista, no se llega a lo más alto escuchando y dando consejos a todo el que se acerca.

Sus fans fueron llegando temprano. Los chicos que querían coger esa noche llevaban a la chica que les gustaba a que escuchara a su poeta favorito. Unas cuantas mujeres divorciadas y madres solteras llegaban con alguna amiga. Había chicas muy bonitas y tímidas con sus libros en la mano esperando encontrarse con Andrés. Algunas le llevaron flores, otras dulces típicos de la región, botellas y los entusiastas de la escritura un par de borradores engrapados con poemas inspirados por él.

Andrés Ortega subió a la tarima entre los gritos y aplausos de sus fans. Algunas le gritaban te amo y otras hazme un hijo. Se detuvo frente al micrófono. Lucía inalcanzable, el escenario le otorgaba cierto poder y por momentos parecía que su destino desde que llegó al mundo había sido brillar y hacer que la luz de su destello fuera agobiante e inmamable para otros. Tenía apenas 28 años con tres libros que habían vendido más de diez mil copias en un país como México donde el promedio de lectura de una persona común y corriente es de medio libro al año.

Andrés pidió una botella de tequila antes de comenzar, un cenicero y una cubeta de cerveza con hielos. Todo estaba junto a su mesa. Se sentó en un banco alto, encendió un cigarro y abrió su libro y dijo el nombre de su poema: Terminales nerviosas.

Un suspiro colectivo se escuchó por todo el patio. A algunas chicas se les agitó la respiración y otras sintieron una presión fuerte en el pecho. Entre poema y poema se acordaba de una anécdota personal que le resultaba graciosa al público. Los aplausos y las risas fueron provocadas por el poeta durante casi tres horas. Quizás la euforia del momento y el brillo de esperanza en los ojos de las chicas, le hicieron creer a Andrés Ortega que se merecía el público que tenía y que siempre sería famoso.

Cuando el show terminó se colocó una mesa junto a la tarima. Su representante puso algunos libros y puso orden al ejército de fans que rápidamente rompían las filas para tomarse una foto o para que les firmaran un libro. Su representante anunció que si querían una foto con él eran doscientos pesos. Yo me quedé pensando ¿Es neta vato? La gente pagó quinientos pesos por venir a verte, te compraron libros y hasta te trajeron regalos. Andrés Ortega podía hacer eso porque era la sensación y la gente cree si un artista es mamón es porque no los merece y por ello deben demostrar que eso no es cierto pagando más dinero.

Andrés Ortega era como un jugador de las Chivas o el Cruz Azul: jugaba con las ilusione de sus fans. No había mucha diferencia entre él y un jugador de futbol: desconocen que su momento va a pasar y cuando se dan cuenta ya es demasiado tarde. La vida es tan cabrona que te trae de regreso a ciertos sitios para recordarte la humildad.

Andrés terminó muy borracho. La última vez que lo vi en persona fue esa noche en el baño de aquel lugar. Se estaba fumando un cigarro y se iba de lado sobre el gran urinal. Casi se caía y lo ayudé a levantarse. Entre a revisar la taza del baño y encontré una bolsita con lo que parecía ser leche en polvo y un pliego de hojas tirados. Eran mis textos. Andrés no los leyó y tampoco tenía obligación de hacerlo. Pero Andrés Ortega era especial: si sentía que alguien tenía más talento que él en lugar de impulsarlo, buscaba la posibilidad de derrotarle el ánimo para que no sobresaliera y así seguir perpetuando su nombre. Algo así como Vicente Fernández con el regional mexicano.

Unas semanas después por mis redes sociales, vi que Andrés anduvo en Mexicali, Tijuana, Durango, Tepic, León, Guadalajara, Mérida, Villahermosa, Cancún, Tuxtla y muchas otras ciudades. A donde quiera que iba llenaba. Grandes negocios y marcas lo buscaban, pero a veces se las daba de muy mamón y les decía que: no era comercial. Dejó escapar muchas oportunidades para hacer dinero. Siempre publicaba historias de la ciudad en donde andaba y las botellas caras que pedía en el bar más famoso a donde quiera que fuera. Me di cuenta que entre más veía su trayectoria yo me aguitaba y dejaba de enfocarme en mi obra y mi vida. Dejé de seguirlo, abrí un blog y publiqué mis escritos durante dos años a diario sin parar.

Una amiga que era muy fan de Andrés Ortega fue a su última presentación en el Gran Teatro de la Ciudad. Habían pasado seis años desde entonces. El boleto más barato costaba setecientos pesos. No fueron más de treinta personas.

A mí me ha ido bien. Hice una editorial, compré un coche, le ayudé a varios escritores a publicar su libro y ahora voy camino a dar una conferencia frente a trescientas personas en el auditorio de una universidad muy reconocida. La aplicación me notificó: estás por llegar a tu destino. El conductor vio que había una gran fila para poder estacionarse y dijo

-Yo un día me iba a presentar aquí.

-Lo sé.

Saqué de mi saco una tutsipop.

-Toma, deja de llorar.

Me bajé de mi coche y la aplicación me preguntó ¿Cuántas estrellas le quieres dar a Andrés Ortega?

«Cuando casi fui famoso»

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Creo que la mayoría de los lectores de José Agustín, ya están arriba de los cuarentas, y siempre quise que más gente treintona y sobre todo de las nuevas generaciones conociera su obra para que se diera cuenta que la vivencia cotidiana puede hacer que tu estilo literario sea único. Un tipo que se atrevió a escribir con groserías cuando tenía de frente el canon literario de la época establecido por escritores como Carlos Fuentes y Octavio Paz.

Recuerdo que el primer libro de José Agustín que leí fue “La tumba” lo tenía el papá de un amigo en su librero. Se lo pedí prestado. Lo leí en dos horas y cuando lo termine dije: yo también quiero contar una historia intensa. Y a la semana escribí “Teoría de la Fragilidad”.

De alguna manera, la otra de José Agustín trascendió en mi vida porque no solo me atrapó sino que despertó en mí el interés de querer crear algo y lo hice. Muchas gracias José, nunca vas a morir porque tu obra seguirá inspirando a quien le encuentre como alguna vez lo hizo conmigo.

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Eso es el promedio de lo que una persona con un par de libros publicados en Amazon puede ganar si en realidad se enfoca en su trabajo. He visto muchos libros de poesía, cuentos, novelas en Amazon que son malísimos, sin embargo, pueden llegar a generar ingresos. Ahora imagina ¿Qué crees que pasaría si haces un buen libro? Pues la gente comienza a acercarse, lo compra y Amazon lo posiciona. Se escucha fácil, pero hay un trabajo qué hacer detrás de eso. Algo que tomar en cuenta es un buen trabajo de edición, la mayoría de los libros autopublicados en Amazon carece de ella y es porque muchos autores no quieren invertir en la presentación de su libro. El otro día en un blog de escritores leí que una mujer decía que a pesar de haber publicado su libro en Amazon hace un año, su obra no tenía ventas. Yo descubrí la razón: el título era malísimo y la mujer salía en la portada. Creo que hay detalles muy básicos que pueden atrapar la atención de los lectores y si tu trabajo es bueno tendrás un lector que te seguirá y apoyará tu trabajo. Y en definitiva uno que deberías evitar, a menos de que seas una figura pública, es que tu libro tenga tu cara. Otra cosa es que si creas una comunidad en redes sociales a la que le compartes tus escritos será más fácil que consigan tu libro. Tú también podrías un día ganar más de mil dólares escribiendo si te animas a plasmar tus ideas y tu comunidad comienza a crecer.

Quetzal Noah

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si en nuestro hogar

había pocas oportunidades

si papá abandonó a mamá

o si mamá murió de tristeza

no fue nuestra culpa si nacimos diferentes

más prietos, cojos

de otras preferencias sexuales

con enfermedades hereditarias

pero sí será nuestra culpa

no permitirnos soñar

inventar una bella mentira

que nos salve

no tener una dosis de esperanza

permanecer en la ignorancia

no atrevernos a abrir un libro

programarnos para fracasar

dejar que la duda nos devore

y permitir que el temor

nos seduzca a la cama

y también será nuestra culpa

no irnos al menos una vez

no intentarlo en otro lado

en otra ciudad

en otros atardeceres

con otras gentes

será nuestra culpa detenernos

y no dejar que la corazonada

triunfe sobre la realidad.

Instructivo para irse, Quetzal Noah

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